Apropiación de identidad - Eneté - Nora Tamagno

 

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Nora Tamagno

Muchas fueron las veces que, en mi edad adulta, sentí que inexplicablemente volvía a  habitar el cuerpo de la niña que fui, colegiala insegura, tímida, diminuta, casi inconsistente.  “Madre ¿puedo?” arriesgaba desde lo más remoto de la memoria la vocecita menuda, discreta  como el aleteo de una mosca. “¿Cuántos pasos doy?” “Dos de hormiga, uno de picaflor, tres de  mosquito” respondía la voz. Y yo avanzaba con pasos cortitos, vacilantes, temerosos, la pupila  fija en las baldosas, las manos trémulas, negros los zapatos con presilla, blancas las medias de  algodón. “Madre ¿puedo?” insistía cuando terminaba el recorrido... “cuatro de enano, tres de  caracol” volvía a repetirse la orden precisa; nunca fueron pasos de gigante, ni de león, tampoco  de hipopótamo ni de orangután. Así fui por la vida, sin hacer ruido, sin levantar la mirada, sin  alzar jamás la voz, ni para enojarme, ni para rebelarme. Todo estaba bien en el orden establecido  por mamá, la hora para despertarse y la hora para ir a dormir, primero los deberes, después el  mate cocido con pan y manteca. 

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