CBM Complejo Bibliotecario Municipal
Palacio López Merino
(La Plata)
Boletín
Especial
Eva Perón
7 DE MAYO
1919 / 90 años / 2009
Editorial______________________
Fue motivo de análisis con mis más cercanos. El color político de la gestión de la que soy parte, condiciona. Es probable que todavía haya quienes no han superado la vieja antinomia y lean esto como partidario. Es el riesgo.
La cultura no permite esos resbalones. Hace muy poco, todavía, escribimos con emoción y respeto en memoria de Raúl Alfonsín. Y en nuestro número de mayo recordamos a Alfredo Palacios. Así debía ser.
Eva Perón, que cumpliría 90 años, en su cortísima vida, produjo hechos que aún gravitan.
El mundo sabe quién fue Evita, digo ex profeso, para alejar a su figura del ámbito local y evitar capciosidades. Internacionalmente nadie discute a esa mujer frágil que consiguió tanto para su pueblo.
Desde nuestras páginas habituales pregonamos, y demostramos en las realizaciones, que cultura no sólo es leer o incorporar conocimiento intelectual.
Evita enseñó el significado de la palabra dignidad y se la dio a la gente. Eso también es cultura.
En nuestro homenaje no hay datos biográficos ni anécdotas.
Sí hay un discurso básico, una foto de carácter, una frase filosófica y un poema que conmueve.
Liliana María Pérez
"Donde existe una necesidad, nace un derecho…"
EL PERONISMO SERA REVOLUCIONARIO O NO SERA NADA“En mi país lo que estaba por hacer era nada menos que una Revolución.
Cuando la "cosa por hacer" es una Revolución entonces el grupo de hombres capaces de recorrer ese camino hasta el fin se reduce a veces al extremo de desaparecer.
Muchas revoluciones han sido iniciadas aquí y en todos los países del mundo. Pero una Revolución es siempre un camino nuevo cuyo recorrido es difícil y no está hecho sino para quienes sienten la atracción irresistible de las empresas a arriesgadas.
Por eso fracasaron y fracasan todos los días revoluciones deseadas por el pueblo y aun realizadas con su apoyo total... De Eva Perón no interesa que hablemos.
Lo que ella hace aparece demasiado profusamente en los diarios y revistas de todas partes.
En cambio, si interesa que hablemos de "Evita"; y no porque sienta ninguna vanidad en serlo sino porque quien comprenda a "Evita" tal vez encuentre luego fácilmente comprensible a sus "descamisados", el pueblo mismo, y ése nunca se sentirá más de lo que es... ¡nunca se convertirá por lo tanto en oligarca, que es lo peor que puede sucederle a un peronista!... …Yo sé que cuando ellos me critican a mí en el movimiento, lo que en el fondo les duele es la Revolución...
…Por eso tratan de destruirme.
Saben también que no trabajo para mi, no me verán jamás buscando una ventaja personal y eso los excita.
Desearían verme caer en el egoísmo y en la ambición, para demostrar así al pueblo que en el pueblo me busqué a mí misma…
…Ni siquiera cuando me acerco a los que trabajan o a los que sufren lo hago buscando una satisfacción egoísta de quien hace algún sacrificio personal.
Yo me esfuerzo todos los días por eliminar de mi alma toda actitud sentimental frente a los que me piden.
No quiero tener vergüenza de mí ante ellos. Voy a mi trabajo cumpliendo mi deber y a dar satisfacción a la justicia.
Nada de lirismo ni de charlatanerías, ni de comedias nada de poses ni de romances.
Ni cuando entro en contacto con los más necesitados podrá decir nadie que juego a la dama caritativa que abandona su bienestar por un momento para figurarse que cumple una obra de misericordia.
Del mismo Perón, que siempre suele decir "el amor es lo único que construye”, he aprendido lo que es una obra de amor y cómo debe cumplirse.
El amor no es -según la lección que yo aprendí- ni sensiblería romántica, ni pretexto literario. El amor es darse; y "darse" es dar la propia vida.
Mientras no se da la propia vida cualquier cosa que uno dé es justicia. Cuando se empieza a dar la propia vida entonces recién se está haciendo una obra de amor. Soy sectaria, sí. No lo niego; y ya lo he dicho. Pero ¿podrá negar alguien ese derecho? ¿Podrá negarse a los trabajadores el humilde privilegio de que yo esté más con ellos que con sus patrones?
Si cuando yo busqué amparo en mi amargo calvario de 1945, ellos, solamente ellos, me abrieron las puertas y me tendieron una mano amiga.
Mi sectarismo es además un desagravio y una reparación. Durante un siglo los privilegiados fueron los explotadores de la clase obrera. ¡Hace falta que eso sea equilibrado con otro siglo en que los privilegiados sean los trabajadores!
Cuando pase este siglo creo que recién habrá llegado el momento de tratar con la misma medida a los obreros que a los patrones. Un poco es la subconciencia, culpable, que no los quiere dejar ver bien y a fondo la realidad total.
Y otro poco es por aquello que dije de la misma pobreza que se esconde.
Los desprevenidos visitantes que pasean por allí verán ranchos de paja y barro, casillas de latón, algunas macetas de flores y algunas plantas, oirán algún canto más o menos alegre, el bullicio de los chicos jugando en los baldíos ... y acaso se les ocurrirá pensar que todo eso es poético y tal vez romántico. ,
Por lo menos frecuentemente he oído decir que se trata de barrios "pintorescos"
Y esto me ha parecido la expresión más sórdida y perversa del egoísmo de los ricos.
¡Pintoresco es para ellos que hombres y mujeres, ancianos y niños, familias enteras deban habitar unas viviendas peores que los sepulcros de cualquier rico, medianamente rico!
Ellos no ven jamás, por ejemplo, qué ocurre allí cuando llega la noche.
Allí donde cuando hay cama no suele haber colchones, o viceversa; 0 donde simplemente hay una sola cama para todos ... ! ¡Y todos suelen ser siete u ocho o más personas: padres, hijos, abuelos ... !
Los pisos de los ranchos, casillas y conventillos suelen ser de tierra limpia.
¡Por los techos suelen filtrarse la lluvia y el frío ... ! ¡No solamente la luz de las estrellas, que esto sería lo poético y lo romántico!...
…¡Cómo se ve que nunca han visto de cerca a la pobreza!...
Cuando se haga justicia no habrá ningún pobre, por lo menos entre quienes no quieren serlo ...
…Por eso no tengo miedo de que los niños de mis hogares se acostumbren a vivir como ricos, con tal de que conserven el alma que trajeron: ¡alma de pobres, humilde y limpia, sencilla y alegre ... !
Dicen por eso que soy una "resentida social".
Y tienen razón mis "supercríticos". Soy una resentida social. Pero mi resentimiento no es el que ellos creen...
…Mi "resentimiento social" no me viene de ningún odio. Sino del amor: del amor por mi pueblo cuyo dolor ha abierto para siempre las puertas de mi corazón… Creo que nací para la Revolución. He vivido siempre en libertad. Como los pájaros...
…No importa que ladren.
Cada vez que ellos ladran nosotros triunfamos.
¡Lo malo seria que nos aplaudiesen! En esto muchas veces se ve todavía que algunos de los nuestros conservan viejos prejuicios...
…No digo que no puede haber algún "oligarca" que haga alguna cosa buena ... Es difícil que eso ocurra, pero si ocurriera creo que seria por equivocación. ¡Convendría avisarle que se está haciendo peronista!...
…Demasiado intrascendente y mediocre sería vivir la vida si no se la viviese por un ideal... “
Eva
Calle Florida túnel de flores podridas.
Y el pobrerío se quedo sin madre
llorando entre faroles sin crespones.
Llorando en cueros, para siempre, solos.
Sombríos machos de corbata negra
sufrían rencorosos por decreto
y el órgano por Radio del Estado
hizo durar a Dios un mes o dos.
Buenos Aires de niebla y de silencio.
El Barrio Norte tras las celosías
encargaba a Paris rayos de sol.
La cola interminable para verla
y los que maldecían por si acaso
no vayan esos cabecitas negras
a bienaventurar a una cualquiera.
Flores podridas para Cleopatra.
Y los grasitas con el corazón rajado,
rajado en serio. Huérfanos. Silencio.
Calles de invierno donde nadie pregona
El Líder, Democracia, La Razón.
Y Antonio Tormo calla "amémonos".
Un vendaval de luto obligatorio.
Escarapelas con coágulos negros.
El siglo nunca vio muerte más muerte.
Pobrecitos rubíes, esmeraldas,
visones ofrendados por el pueblo,
sandalias de oro, sedas virreinales,
vacías, arrumbadas en la noche.
Y el odio entre paréntesis, rumiando
venganza en sótanos y con picana.
Y el amor y el dolor que eran de veras
gimiendo en el cordón de la vereda.
Lágrimas enjuagadas con harapos,
Madrecita de los Desamparados.
Silencio, que hasta el tango se murió.
Orden de arriba y lágrimas de abajo.
En plena juventud. No somos nada.
No somos nada más que un gran castigo.
Se pintó la República de negro
mientras te maquillaban y enlodaban.
En los altares populares, santa.
Hiena de hielo para los gorilas
pero eso sí, solísima en la muerte.
Y el pueblo que lloraba para siempre
sin prever tu atroz peregrinaje.
Con mis ojos la vi, no me vendieron
esta leyenda, ni me la robaron.
Días de julio del 52
¿Qué importa donde estaba yo?
II
No descanses en paz, alza los brazos
no para el día del renunciamiento
sino para juntarte a las mujeres
con tu bandera redentora
lavada en pólvora, resucitando.
No sé quién fuiste, pero te jugaste.
Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo,
metiste a las mujeres en la historia
de prepo, arrebatando los micrófonos,
repartiendo venganzas y limosnas.
Bruta como un diamante en un chiquero
¿Quién va a tirarte la última piedra?
Quizás un día nos juntemos
para invocar tu insólito coraje.
Todas, las contreras, las idólatras,
las madres incesantes, las rameras,
las que te amaron, las que te maldijeron,
las que obedientes tiran hijos
a la basura de la guerra, todas
las que ahora en el mundo fraternizan
sublevándose contra la aniquilación.
Cuando los buitres te dejen tranquila
y huyas de las estampas y el ultraje
empezaremos a saber quién fuiste.
Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva,
única reina que tuvimos, loca
que arrebató el poder a los soldados.
Cuando juntas las reas y las monjas
y las violadas en los teleteatros
y las que callan pero no consienten
arrebatemos la liberación
para no naufragar en espejitos
ni bañarnos para los ejecutivos.
Cuando hagamos escándalo y justicia
el tiempo habrá pasado en limpio
tu prepotencia y tu martirio, hermana.
Tener agallas, como vos tuviste,
fanática, leal, desenfrenada
en el candor de la beneficencia
pero la única que se dio el lujo
de coronarse por los sumergidos.
Agallas para hacer de nuevo el mundo.
Tener agallas para gritar basta
aunque nos amordacen con cañones.
María Elena Walsh www.mibsasquerido.com.ar
www.evaperon.org
www.amediavoz.com/walsh.htm
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“No sé quién fuiste, pero te jugaste.
Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo,
metiste a las mujeres en la historia” (1)Pensar en el cumpleaños de Evita nos lleva inevitablemente a recordar un pueblo feliz. No solo por la alegría con que Ella trató a los olvidados de siempre, sino por la esperanza que lograba transmitir a los que habían perdido la ilusión de vivir mejor.
También es inevitable, pensarla en una perspectiva histórica. Hizo todo lo que parecía imposible y supo impregnar un momento histórico con la rebeldía infinita que solo Ella tuvo.
También pensar en un cumpleaños es recordar la alegría de los chicos que recién con Evita pudieron soñar con una muñeca o con una pelota de fútbol.
No solo eso nos dejó Evita, también nos dejó el legado de abrazar la política con responsabilidad, con un compromiso militante y social, pero con alegría.
También pensar en Evita nos lleva a recordar los odios y las miserias que supo soportar con estoicismo a sus treinta y pocos años, por su firme decisión de anteponer las necesidades de sus queridos descamisados por encima de las limosna de la damas de beneficencia.
Hoy se hace difícil tratar de imaginarla con 90 años, nos dejo la sensación de que la vejez no era para Ella.
(1) “Eva”
Autora: María Elena Walsh
IVAN MAIDANA
SECRETARIO DE CULTURA Y EDUCACION
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