cuento: La última espectadora - Araceli Otamendi

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Los encontré un día en el umbral, estaban solos, parecían tristes.

Supuse que los había olvidado la titiritera que vivía en el 

departamento de al lado. Era una mujer con una vida nómade, siempre de gira haciendo espectáculos. Alguna vez conversamos, poco. Apenas entendía sus palabras, era extranjera y lo que me contó supuse que era cierto. Nunca había entrado en su casa ni ella en la mía, como es común en Buenos Aires. Vecinos extraños, gente que apenas saluda, de algunos de ellos ni los nombres conocemos. A partir de ese día, en que la mujer se fue y el departamento que ocupaba quedó vacío, los títeres quedaron en mi casa. 

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Apropiación de identidad - Eneté - Nora Tamagno

 

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Nora Tamagno

Muchas fueron las veces que, en mi edad adulta, sentí que inexplicablemente volvía a  habitar el cuerpo de la niña que fui, colegiala insegura, tímida, diminuta, casi inconsistente.  “Madre ¿puedo?” arriesgaba desde lo más remoto de la memoria la vocecita menuda, discreta  como el aleteo de una mosca. “¿Cuántos pasos doy?” “Dos de hormiga, uno de picaflor, tres de  mosquito” respondía la voz. Y yo avanzaba con pasos cortitos, vacilantes, temerosos, la pupila  fija en las baldosas, las manos trémulas, negros los zapatos con presilla, blancas las medias de  algodón. “Madre ¿puedo?” insistía cuando terminaba el recorrido... “cuatro de enano, tres de  caracol” volvía a repetirse la orden precisa; nunca fueron pasos de gigante, ni de león, tampoco  de hipopótamo ni de orangután. Así fui por la vida, sin hacer ruido, sin levantar la mirada, sin  alzar jamás la voz, ni para enojarme, ni para rebelarme. Todo estaba bien en el orden establecido  por mamá, la hora para despertarse y la hora para ir a dormir, primero los deberes, después el  mate cocido con pan y manteca. 

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cuento: El negro de Edelmann - Diego Rodríguez Reis

Diego Rodríguez Reis 

Yea, from the table of my memory

I’ll wipe away all trivial fond records,

All saws of books, all forms, all pressures past,

That youth and observation copied there.

 

Hamlet, I, V

 

But the most noble and profitable invention of all other was that of speech, consisting of names or appellations, and their connection; whereby men register their thoughts, recall them when they are past, and also declare them one to another for mutual utility and conversation.

 

Leviathan, I, IV

 

No veía a R. desde hacía años, décadas, siglos. Durante un tiempo, habíamos abrevado en el café Longfellow, formábamos parte de un grupo de escritores inéditos (festivales, recitales de poesía, fanzines, manifiestos). Pero todo eso había pasado. El grupo se había disuelto, todos habíamos más o menos editado, el café había devenido pizzería, según supe.

Lo encontré (me encontró) en la plaza Belgrano, en el barrio homónimo. Era la tarde casi noche y yo repasaba unas notas para una clase: Shakespeare y la poesía hermética, algo así.

―De vuelta al pago, Damiancito.

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No creo que la muerte cambiara demasiado mi vida (agosto 2018) - Kim Bertran Canut

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Federico recorrió aquellos tiempos, los que ni tú ni yo recordamos. Él volaba bajo las húmedas tierras, sorteando raíces milenarias, mientras dábamos giros a nuestras  lagunas reales, entre sueño, esperpento y fantasía…Federico, conoce lo que los años nos esconden…no vivimos lo que no ha sucedido, solo son oasis en la mente, espejismos surrealistas en el pensamiento. Lavados cerebrales.

Somos “máquinas incivilizadas”, en esta época,  no tiene cabida el transitar sobre líricas… los caminos paralelos del romanticismo desaparecieron por asfaltos de evolución…tráficos superpoblados, accidentados y violentos. 

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¿Está usted preso? - Jota Eme Salcedo Picón

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Cansado de los años, el carcelero de siempre, cubierto por su ya fofo y deslucido uniforme de camisa curtida de mil lavadas, y pantalones de fatigado azul, fustigaba su encorvada espalda abriéndole y cerrándole una vez más la vieja y pesada reja que, con su clangclang de años, lo saludaba. Su sonrisa, la del carcelero, el tiempo la fue mostrando cada vez más mustia y sumisa, hasta pincelarla como una mueca triste y sin remedio, resignada a aquel oficio de gotera eterna. El mismo calabozo, las mismas paredes desprolijas de cal, absurdas, sí, las mismas que a él, a Teotiro Bárcenas, lo admitían de nuevo, ignorando su reincidencia. ¿Está usted preso?

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Encerrado en libertad !!!(enero de 2023) - Kim Bertran Canut septiembre 30, 2025

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Otros universos se descubren, interiorizados en el visor

holográfico de la cámara fotográfica. De repente, un

caleidoscópico pantone de posibles sueños y

composiciones, un respiro de colores, sensaciones

tridimensionales, vívidas, frescas y claras me sorprenden

en una óptica sobrenatural…como si me volviera chiquito

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cuento:Ahora sin árbitro - Jota Eme Salcedo Picón

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Jota Eme Salcedo Picón 

El señor Piero nunca supo cómo ni desde dónde se produjo el golpe que lo derribó, el primero de muchos. Venía muy cansado de su larga carrera, casi sin descanso, de un extremo a otro, como siempre. En un segundo, y aún escuchándose los terribles rugidos del león de la barra brava, insultando y jurando venganza, en el mismo segundo del primer puntapié, perdió el equilibrio y ambos talones se toparon con el breve brocal de la callejuela. La tanda le venía de todas partes, cayendo alevosamente. Eran varios sujetos sobre él, asesando un hálito terrible de alcohol y droga. Un alud de oscuras ofensas, ininteligibles para él, formaban para sus atacantes, formidables desahogos de ira incontenida desde aquel último silbato. Antes de detenerse su respiración, pudo impedir que sus recuerdos se quedasen en ese funesto día. Se fueron al día de su nervioso debut en las mayores, rugiendo su corazón al ritmo del momento. Y más allá aún. Ahogándose ya en su sangre y sin aire en sus pulmones, se fue a su última nostalgia y se vio cuando la federación a la que pertenecía lo había admitido al cargo.

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Pastís de Bohemia ...(marzo 2001) - Kim Bertran Canut

 

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Desde la onírica posada “la lenta agonía del poeta en el infierno etílico”. Tiranión, el náufrago, ve como se aleja la ola que le trajo el equipaje hasta su playa existencial. Cruza los dedos y se retuerce de dolor.

-Permítame que le aconseje la costa-había prescrito el doctor José Curado de Raíz, orientando posibles dudas a su paciente. Las palabras del especialista fueron directas y precisas, tal como él exigía: Una enfermedad pulmonar le minaba la vida por el corto atajo de unos meses. Y he aquí un billete de tren, la estación y el hombre en el último y silencioso andén que el destino le deparaba. Jeremías es un visionario que ha llegado a Barcelona para estudiar la cultura milenaria de la ciudad, sonríe…

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Descansa en paz ...(Recuerdos) , agosto de 2010 - Kim Bertran Canut

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Ocupa en los despoblados del ocaso, el último vagón de un tren abandonado. Ramiro Smith González,  frisando el tongo de un round llamado pasaje, se acuerda de su andadura tortuosa. Sintiéndse taciturno por tantos golpes encajados, unas veces entre las cuerdas, y muchas más contra el suelo, destruido, frente a miles de miradas despiadadas. Posee los ojos del color de la experiencia, infinitas muescas de supervivencia en el semblante…Ha cruzado el puente de la vida, en  innumerables ocasiones, con coraje, sin lanzarse por el abismo de la desesperación, a veces salvado por la resonancia de la sangre en el adversario, otras, la soledad le lastimó, advirtiéndole de una probable compañera que sería eterna. Versado en acometidas desperdiciadas, aposentado en una longeva dolencia, la de la espera del postrero asalto…se mantiene en pie, en este  instante doloroso de reconocer los errores al final del recorrido.

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Recuerdos de ayer - Kim Bertran Canut

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Donde habite el olvido,

Hallaré de nuevo el recuerdo

De los días pasados en mi niñez,

 en ese pueblo pequeño,

lleno de gente alegre,

 trabajando el campo.

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Roby II- Extraña historia de amor - Araceli Otamendi

 

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Año 2010, dc. Fue una época donde una pequeña generación de robots de apariencia real, igual a los humanos, pero de material sintético irrumpió.

Fabricados en laboratorios especiales, se concibieron por computadora, tomando un gameto sintético femenino y otro masculino de robots de distinto sexo, para hacerlos más similares a los humanos. Una computadora madre se encargaba de elegir cuáles serían los genes más apropiados de los robots para concebirlos. Un robot perfecto cada vez, no deberían quedar dudas en cuanto a la humanidad. Así una vez fabricado el robot bebé, la pareja de padres robots era destruida de inmediato y con su material se producían pelotas para entrenar a las nuevas generaciones. 

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Matar al dragón - Christopher T. Dabrowski

 

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El dragón vagaba por el reino. Pueblos quemados y gente asesinada.

Una vez secuestró a la hija del rey...

El gobernante prometió el reino para el salvador.

Nadie tuvo éxito hasta que el experimentado conquistador de dragones se interesó en el asunto.

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Vaciándome - Cecilia Vetti

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       Me largué a llorar, y fue mi llanto como un vértigo empujándome a la nada y al todo. Era justo en ese momento que lograba vaciarme de él.

      Poco a poco, el llanto fue dejándome despojada de tanto rencor. Entré en un silencio cómplice. A veces el silencio tiene música, y uno se adentra en él, sólo para pensar que aún queda algo: uno mismo.

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Un viaje particular - Araceli Otamendi

Marisa iba a cumplir por fin, eso creía, un deseo, hacer un viaje casi sin dinero y con una mochila y con un rumbo que podría cambiar.

Últimamente, después de la terrible pandemia de covid 19 que había asolado el planeta Tierra se consideraba una sobreviviente con suerte. Había sobrevivido a tantas cosas, sería mejor no enumerarlas para no remover tanto el pasado.

Tanto es así, que después de cumplidas todas sus obligaciones familiares, laborales , sociales, de cuidado, había planificado este viaje.

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Cruce ajetreado por el filo insondable de horizontes reales… (Junio 2018) –Kim Bertran Canut

Escuchaste el concierto de los antepasados, cuando la música representaba tanto en tus adentros…descubrimientos sensoriales y emotivos…era como si el alma proyectara un corre-ve-y-dile-a- la-vida, que iniciaba y disparaba con pasión tus fuegos de artificio hacia un interior ilusionado y enmarañado.  Una embestida de melancolía  te dejó marca a navaja, sobre la piel tatuada de tus primeros atardeceres. Entonces marchaste en un galeón mercante…aún paladeo tus últimas palabras, dijiste con una media sonrisa:

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Crónica de una lectura - Araceli Otamendi

 

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Estaba por la página 25 de la nueva novela de un autor que me gustaba y venía leyendo desde hace años.

Todavía no había ocurrido nada, es decir no había ninguna acción que hiciera progresar el relato. El personaje aún no había salido de la cocina y así fue como empezó el libro.

Dejé el libro sobre la mesa y fuí hasta la cocina a buscar una manzana. La cáscara era roja, brillante.Con la manzana en la mano caminé hacia la ventana, en la calle se habían reunido los motoqueros que traen pedidos y envíos para repartir, algo habitual. No sé qué hacen , por qué se reúnen, de que hablan. Se deben aburrir bastante, a lo mejor. Ojalá lean libros.

Alguien envío un mensaje por wasapp, no lo leí, había varios mensajes. Los leería después.

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Noche de brillantina y neón - Araceli Otamendi

 

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Es una noche de brillantina y neón, pensaba al caminar por ese barrio que ahora llaman Palermo Hollywood.

Vidrieras iluminadas, colores estridentes en las luces, en las vidrieras,  rojo, azul, violeta, verde, naranja, amarillo, el pensamiento puesto en la obra que iba a ver. Caminaba rápido, miraba las personas sentadas en las mesas afuera, disfrutando la noche cálida, seguramente una de las últimas de ese otoño tardío en Buenos Aires.

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Desnuda por Isabel Furini

 

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Acabo de despertarme y estoy sola. ¡Ah! Que deseos de desperezarme. ¡Ufff! Qué sensación agradable poder levantar los brazos, mover las piernas.  Estoy tan cansada de estar siempre en la misma posición, recostada, con los brazos levantados y las manos atrás de la cabeza. Una postura tan incómoda...  Y lo peor es estar sola. Sola y dentro de un cuadro. ¿De un cuadro?  ¿Qué magia es esa? ¿Podré levantarme? Sí, yo puedo moverme. Maravilloso

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Una noche con Cortázar - Márcia Batista Ramos

 

Márcia Batista Ramos

Mis anteojos se cayeron al suelo no escuché ruido cuando chocaron con las baldosas, se hicieron añicos y recordé la Historia Verídica de Cortázar, después, con gran ansiedad, me agaché para juntarlos y al hacerlo me desperté. La noche seguía oscura y mi corazón latía más fuerte, sabía que el libro reposaba en el velador a mi lado, pero podía hacer parte del sueño que soñaba, no había certeza de nada en aquel momento… En la oscuridad se siente el caos y el dolor aparece repentinamente, entonces, uno piensa que hace mucho frío en ciertos lugares y que es duro combatir en la nieve, asimismo, es difícil manejar los cuerpos sangrantes en el calor porque desprenden olores muy nauseabundos.

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El poeta del jazmín en la solapa -Washington Daniel Gorosito Pérez

    A  la memoria de Amado Nervo (México 1870-Uruguay 1919)

                              A 100 años de su fallecimiento (1919-2019)

  

                     Aquella tarde, al igual que otras, Don Giusseppe cargaba su canasta de jazmines en el brazo izquierdo. La rambla montevideana se extendía hasta perder su serpentear en el horizonte.

Era domingo, ese día tan especial añorado durante toda la semana. No con el objetivo de las parejitas jóvenes que veía pasear alegremente de la mano y lanzarse miraditas provocativas y susurros al oído. Pero, ¿Qué hacía él ahí?

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