Mi abuela teje, tiene mariposas en las manos. Las hay de todos colores, revolotean en su entorno dándole forma a las prendas. Preciosas prendas que mi abuela teje con una pasión extraña. Sentada en una silla baja, con las piernas abiertas, teje casi sin mirar, atisbando todo lo que le dice el silencio. Se entera de los nacimientos y muertes del pueblo, nada pasa sin que ella lo sepa. Su oído se escapa y capta todo lo que sucede aún más allá de los sauces del río.
Los colores de la lana tienen
alma y consignas. Se entienden con la abuela a las mil maravillas, con esa
mezcla de pasión escondida en las cosas.
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