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Diego Rodríguez Reis |
“No reducirse a una obra; sólo hay que decir
algo que pueda susurrarse al oído de un borracho o de un moribundo”
E.
M. Cioran, Del inconveniente de haber
nacido
Se despierta, ni tarde
ni temprano, una luz mínima entrando a través de la persiana. Estira el brazo
bajo la cama, manoteando en el vacío, encuentra la botella. Le queda menos de
la mitad. Pega un trago largo, para despabilar. Piensa, intenta pensar, hasta
que lo vuelve a ganar el cansancio, el aburrimiento. Se duerme con la botella
entre los brazos.
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