Fuga sin final - Sergio Gaut vel Hartman

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Sergio Gaut vel Hartman

Sufro la soledad, pero no conozco un remedio que la cure. Vagaba por las calles de Almatý desafiando el crudo diciembre kazajo, sin mejores opciones que pasar la Navidad en mi habitación del hotel Kazakhtan, en absoluta soledad, cuando la casualidad, suponiendo que tal cosa exista, me ubicó en el camino de Pedro Rivero, jefe de recursos humanos de la empresa de cosméticos en la que trabajé hasta 2012. Ese mismo sujeto que ahora me abrazaba efusivo, tan lejos de casa, me había dado la noticia de que estaba despedido.

—¡Increíble! Coincidir en Kazajistán —dijo Pedro.

—Sí, una gran coincidencia —respondí mordiendo las palabras.

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Colonia griega - Diego Rodríguez Reis

 

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Diego Rodríguez Reis 

Nos habíamos demorado en la sobremesa. Discutíamos, creo, sobre el orden de las bibliotecas, de la supuesta preeminencia de ciertos catálogos sobre otros. Y digo “creo”, porque en realidad conversábamos, no pretendíamos (al menos, al principio) convencer o derrotar con argumentos al otro. No era una verdadera discusión. Era una suerte de parodia.

Yo defendía la postura de que en el catálogo de las bibliotecas rurales predominaba el azar, la casualidad. Para ello, mentaba el caso (cierto, por cierto) de la biblioteca en el campo de unos amigos de la Facultad, en la cual convivían el Fedón con Las aventuras de Fantomas y aún con las Recetas de Doña Petrona.

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PASTÍS DE BOHEMIA… (Marzo 2001) – Kim Bertran Canut

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Desde la onírica posada “la lenta agonía del poeta en el infierno etílico”. Tiranión, el náufrago, ve como se aleja la ola que le trajo el equipaje hasta su playa existencial. Cruza los dedos y se retuerce de dolor.

-Permítame que le aconseje la costa-había prescrito el doctor José Curado de Raíz, orientando posibles dudas a su paciente. Las palabras del especialista fueron directas y precisas, tal como él exigía: Una enfermedad pulmonar le minaba la vida por el corto atajo de unos meses. Y he aquí un billete de tren, la estación y el hombre en el último y silencioso andén que el destino le deparaba. Jeremías es un visionario que ha llegado a Barcelona para estudiar la cultura milenaria de la ciudad, sonríe…

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cuento: El acantilado - Cecilia Vetti

 

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Cada vez que ella se marchaba, era como una mutilación, mi cuerpo quedaba detenido y al momento oscilaba en el aire buscando una salida para retenerla. Solía gritarle cuandollegaba al camino pedregoso y casi deseaba que cayera por el acantilado y así, desesperada,pudiera necesitar mi ayuda.

Ella tenía su vida y sus obligaciones, nada podría detenerla. En esos momentos solo existía su hijo esperándola en el internado. ¿Cómo la esperaría él? Ni siquiera tendría una marca en el cuerpo o un ojo amoratado. Era un chico muy inteligente.

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Una semilla, dos mundos ...(marzo 2013) - Kim Bertran Canut

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A mesura que van atravesando nuestras épocas como esbozos de introspección, los sueños van integrándose en el mismo escenario de las vivencias cotidianas. Existen dos mundos que con el tiempo, van entrelazando sus esencias, sus vínculos, sus diversidades. Compartimos percepciones y pérdidas de conciencia, transitamos in albis en busca de la razón. Pintamos en el mismo lienzo trazos imprecisos de nuestras ilusiones y fantasías junto a las borrascas existenciales... Mestizaje de utopía y creencias extravertidas. Convivencia de vigilias oníricas. Hay posibles verdades y espejos libres que gritan: ¡Todo está aquí!

Como dijo Platón:”De noche, especialmente, es hermoso creer en la luz.”

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cuento: Como la naranja - Araceli Otamendi

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Introducción: En Como la naranja, Araceli Otamendi nos sumerge en un relato donde la nostalgia y el suspense se entrelazan en el deambular de una mujer por su hogar. Como la fruta del cancionero tradicional argentino, la protagonista transita entre la memoria de un pasado perdido y las sombras inquietantes de su presente. Publicado originalmente en Brasil en 2022, este cuento llega ahora a Archivos del Sur para cautivar a los lectores con su atmósfera íntima y perturbadora, anclada en la sensibilidad de la literatura argentina contemporánea

 

Se pasea como en la canción, de la sala al comedor.*

Sabía que en cualquier momento el tenedor o el cuchillo o los dos a la vez le iban a caer encima y se paseaba como la naranja.

Sobre todo los sábados por la noche, cuando empezaba a notar las ausencias, a pasar revista por el pasado.

En cualquier momento abriría una lata de paté de foie para untar una a una las galletitas guardadas en la lata del armario. La lata decorada de cuando recién se casó.

Tenía la ilusión de la duración de las cosas, del renacimiento de las amistades, como las plantas y los árboles del jardín, se le ocurría a veces que todo podia renacer...

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Hay vida en los propios sueños ... (febrero de 2023) - Kim Bertran Canut

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Los sueños de mayor introspección, reiterados entre sombras de vigilia, durante cierto período impreciso, profesan remembranzas presenciales, fieles a la retentiva del artificio que bosqueja savia en quimeras...

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La casa de los colibríes - Araceli Otamendi

 

La abertura apareció al alba, un vacío repentino en la pared

como si la realidad hubiera olvidado  completar el dibujo.

El anochecer llegó sin transición. Nada se veía.

La oscuridad lo cubría todo.

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Mi tía Fanny, detective privado - Diego Rodríguez Reis

 

Diego Rodríguez Reis 

Usted conoce mi método: se funda en la observación de minucias”

Arthur Conan Doyle, “El misterio del valle de Boscombe”

 Bien temprano y antes que nadie, llega, como siempre, tío Alfredo. Diario y facturas bajo el brazo. Hace un mate, solo (Tía Estela siempre viene después, si viene) y sin pedir permiso. Los domingos, o en reuniones familiares extraordinarias, nuestra cocina es una extensión de la cocina de su casa. Va y viene a discreción. Una hora más tarde (máximo) cae la segunda persona: mi tía Fanny, indeclinablemente.

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Viejecito (1996) - Kim Bertran Canut

 

Brillaba la noche en el camposanto. Tierra de pasados enterrados. Nacían los recuerdos donde no había más cielo que el suelo que pisaban los pensamientos, a la busca de la inmortal ausencia. Huesos y crisantemos, oraciones y depresiones, ¡qué lugar tan eterno! Daba miedo caminar por la espesura y la Luna bañaba la negrura.

Corría la lágrima sincera por la mejilla de mármol, de la escultura.

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cuento: El cristo bebedor - Diego Rodríguez Reis

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Diego Rodríguez Reis 

“No reducirse a una obra; sólo hay que decir algo que pueda susurrarse al oído de un borracho o de un moribundo”

E. M. Cioran, Del inconveniente de haber nacido

Se despierta, ni tarde ni temprano, una luz mínima entrando a través de la persiana. Estira el brazo bajo la cama, manoteando en el vacío, encuentra la botella. Le queda menos de la mitad. Pega un trago largo, para despabilar. Piensa, intenta pensar, hasta que lo vuelve a ganar el cansancio, el aburrimiento. Se duerme con la botella entre los brazos.

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Soy real - Araceli Otamendi

 

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Es una tarde de domingo, después de una sesión de cine en el museo del cine

al que voy  generalmente los fines de semana.

Vi varios cortos, una buena selección de películas.

A la ida cuando iba para el museo dos niñas me saludaron desde la vereda,

con la mano, yo iba caminando por la calle y les retribuí el saludo

con un gesto.

Las dos se quedaron mirándome.

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A veces...siempre - diciembre 2009 - Kim Bertran Canut

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Debiera de ser cauto nuestro andar…escribir con la pluma en el

corazón… ¿O es que ya se secaron todos los tinteros? Aquella

barca adormecida en el lago, mece mis contemplaciones y

apacigua mis aguas. Correspondiera describir los fusilamientos

de la razón…enfurecer las almas ultrajadas…escribir para

contar, entretener o herir…pero siempre con palabras de

verdad, cultivar humildes y sencillas letras de paciencia y

eternidad…enseñar o aprender…escuchar con atención…

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El mundo es ansí - Kim Bertran Canut

Escribía su filosofía y experiencia cosmopolita, con letra antiqua  y redondeada, sobre pergamino natural, con pluma de ave y tinta de nuez. Buhoviejo vive en la calle, en pleno 2017,como estilita del siglo V, sobre pilares de columnas existenciales, quizá no tan radical en su verticalidad, él caminaba por la ciudad llana, huía del sistema impuesto en la sociedad de consumo. Sin política, sin religión…nihilista positivista. Conversaba lo justo y necesario. Pedía con orgullo constitucional, derechos para compartir con los menesterosos,

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Emoticonos sin alma o la maldita realidad ha estado aquí - Kim Bertran Canut

 

Esta mañana en la guagua el ambiente estaba enrarecido. Una transpiración hostil recorría el rostro de los pasajeros, que con irritación tecleaban sus móviles…Allá al fondo, en un rincón apartado, en el último asiento, una chica adolescente se hallaba aturdida, las miradas la registraban con fiereza. Ella sabía que la estaban reprochando, ellos no se molestaban en esconder su menosprecio. Hombres y mujeres comunicaban mensajes y whatsapps con sus familiares y amistades…Uno escribía ¡Con lo joven que es, qué barbaridad!

Algunos contestaban: No me lo puedo creer. La misma arma vejatoria, utilizaron para hacer fotos a la apaleada chiquilla, y mandarlas a los poco creyentes, para dar fe a las palabras condenatorias.

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Perplejo equipaje derrochado de tiempo (o las últimas pulsaciones de un minuto) - Kim Bertran Canut

 

 Crepúsculo oscuro en la playa. La arena apagó las llamas a la alborada.

Un coro de Voces africanas, desgarradas, astillan el alma ya rota por el desgaste de las edades. Jazz, Blues, Soul, rithm & Blues, gospel, reflejado por Ed en sus fotografías más negras y atemporales de una época, que murió suicidada en el muelle de cualquier sinónimo de ciudad. Esquelas flotando en aguas amortajadas, de pútridos oleajes que huirán Mar adentro hasta hallar el recogimiento eterno.

Acompañan a esta queja, la sirena del viento y el sollozo del saxo plateado, que investiga brillando, entre la luz extraviada, su antepasado.

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cuento: Desarme - Araceli Otamendi

Marita había pasado una noche de perros, casi sin dormir.

Primero fueron los duendes, o los fantasmas, esos que andan por la cocina y abren las puertas de los armarios para que de pronto salte algún paquete de fideos secos, de arroz o de galletitas y se estrelle en el piso.

El susto por el ruido no pasa a mayores pero la desvela.

Es entonces cuando se pone a pensar temas para un cuento, o le aparecen, se le ocurren, alguien, no sabe quién, le dicta al oído:

Etelvina, la araña dañina, La guerra twittera, o La soledad de los trapos.

Cualquier título viene bien para empezar a escribir.

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Más allá del álamo, antes del muro - Márcia Batista Ramos

 

 Márcia Batista Ramos 

                                                                                               

Hace dos semanas que el álamo empezó a derramar sus hojas anunciando la llegada del otoño que, oficialmente, empezará en dos días. Esta mañana me quedé mirando por el vidrio de la ventana de la cocina las hojas amarillentas que corrían por el patio arrastradas por el viento. Sentí que alguien me observaba también, levanté la mirada y vi que un par de ojos me espiaban más allá del álamo, antes del muro.

Aun temiendo perderlos de vista, me alejé de la ventana y salí por la puerta hacia el patio bañado por la luz de marzo, en busca del par de ojos que me observaban más allá del álamo, antes del muro.

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Cuentos breves - Krzysztof T. Dabrowski

(Buenos Aires)

Se pueden leer en el blog de narrativa 

dos cuentos breves del escritor polaco Krzysztof T. Dabrowski:

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Las calles de estraperlo por Kim Bertran Canut

 Puertas, ventanas, miradas...todo va a dar a las calles, allí nace la vida, las 

infancias juegan, pelean, se enamoran...Los adultos sacan sus sillas y 

sus mascotas  y ven  transcurrir el tiempo, conversando, riendo...casi siempre soñando

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https://archivosdelsurnarrativa.blogspot.com/2024/01/las-calles-de-estraperlo-por-kim.html