Luces de la ciudad (un cuento de Navidad) - Araceli Otamendi

Algunos niños jugando cerca de los espejos la distrajeron. No era habitual que en un lugar así y a esa hora hubiera niños. El que más llamaba la atención era un niño rubio de pelo largo. ¿Cómo se llamaría?  El niño iba hacia el espejo, se miraba y salía corriendo, arrastraba un juguete. Y ahora, pensaba por qué estaba ahí a esa hora, podría haber estado en cualquier otra parte, tal vez en un bar de algún barrio alejado.

Casi siempre encontraba alguna muestra de arte para visitar y con ese pretexto lograba introducirse en algún cocktail y observaba. Eran pinturas que se exhibían en esos lugares con el propósito de vendérselas a los turistas. Casi todo lo que se exhibía era arte moderno,  ese arte antiplatónico y antiaristotélico que ponía al desnudo lo elemental de la existencia y  rechazaba toda forma ya adquirida. Oposición del arte al consenso de la cultura. Para eso existen el arte moderno y los artistas ¿o no era así?

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cuento: Ahora soy Chévere - Araceli Otamendi

En mi otra vida me decían Nijinsky, soy o era el gato de la bailarina,

Diana.

Me había ido por ahí, a deambular por el barrio, como siempre, a tener

aventuras, correr por los techos, nunca creí que no volvería a verla. Desde

las terrazas podía ver muchas cosas, me resguardaba de los autos, podía

observar mejor la calle. Además esquivaba los peligros que tienen los

gatos, podía escrudriñar a veces en las ventanas.

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cuento: La mujer del circo - Araceli Otamendi

La mujer ahora cuida un baño en el restaurant de una ciudad de provincia.

Nadia  mira a la mujer cuando entra al lavabo y algo de ella le recuerda al

circo que conoció en su infancia. Tal vez son los leones con su pelo brillante

y rojizo; o tal vez la écuyère sobre el caballo y el traje de colores dejándose

llevar al galope. 

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imagen: Alexander Calder, El circo, (fragmento)

Técnica mixta: alambre, madera, metal, tela, ovillos, papel, cartulina, cuero, cordel, tubo de goma, corcho, botones, abalorios, escobillas limpiapipas, chapas de botella; tamaño variable; medidas exteriores 137, 2 x 239,4 x 239,4 cm; complementos: 194,3 x 248,3 x 245,7 cm; Nueva York, Whitney Museum of American Art.

cuento: La hermana - Araceli Otamendi

Mientras camina rumbo a Florida ¡cuánta gente a esa hora! como siempre, piensa en la
hermana. Hoy a las tres la operan, a corazón abierto. Estará pendiente de la operación.
Y mientras toma un café parado en el mostrador  de la London, piensa en la hermana.
¿Cómo sacarse esa obsesión? Juana estaba muy gorda, piensa mientras degusta el café,
está bien cargado, hoy lo pidió así, otras veces lo pide cortado.
Si no fuera por  las responsabilidades del cargo hoy hubiera faltado, no tenía ganas de ir
a la oficina, firmar, decidir, y sobre todo eso, decidir.

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Un viaje por el canal Beagle

canal Beagle

faro Les Eclaireurs - canal Beagle

Araceli Otamendi navegando por el canal Beagle 

(Buenos Aires)
Si se quieren ver colores y experimentar climas distintos en pocos minutos, una
navegación por el Canal Beagle es lo recomendable. El domingo 4 de febrero, desde
la ciudad de Ushuaia subí a un yate, un crucero que realiza viajes turísticos por el
canal Beagle. Pertenece a Tres Marías, una empresa de turismo aventura, que
también ofrece hacer treking en la Isla H.
Salimos con un día nublado y lluvioso, a bordo iban varios turistas de Argentina
y de otros países y tripulaban el barco Federico y Ezequiel, experimentados en el
arte de navegar por el canal.

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La carta de Gardel - novela (fragmento)

La mujer era rubia, bajita, de ojos que parecían huecos, casi vacíos, tal vez claros. Vestía un delantal sobre la ropa, y era realmente desagradable en el trato. Al pedirle un café puso cara de no saber de qué le estaba hablando, al rato apareció con el café y dos galletitas cubiertas de azúcar. Le dije que no comía nada de eso, y ella me miró fijamente, como si hubiera recibido una ofensa y dijo:

- Aquí se sirve el café con galletitas

- Le agradezco, pero no como dulces

La respuesta agrió más su expresión y se retiró hacia adentro del bar. Nunca la había visto antes en ese lugar, y eso que no hacía mucho tiempo que había estado en el pueblo. El tiempo necesario para
seguir con mis otras investigaciones, volver a la gran ciudad, olvidarme del tema de la carta, por un tiempo, sólo por un tiempo.
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Novela Extraños en la noche de Iemanjá en la plataforma Gourmet Boreal

(Buenos Aires)

La novela policial Extraños en la noche de Iemanjá, de Araceli Otamendi
se puede comprar ahora en la plataforma Gourmet Boreal inaugurada
por la editorial Aurora Boreal (Dinamarca) dirigida por el escritor y editor
Guillermo Camacho, donde también se publican ensayos, cuentos,
poesía, fotografía, revistas y otros de diversos autores:

https://gourmetboreal.com/

Para descargar la novela el enlace es el siguiente:

https://gourmetboreal.com/tienda/novela/extranos-en-la-noche-de-iemanja/

Sinopsis:

Una mujer millonaria contrata a un detective de ínfima categoría para que investigue
la muerte de su marido que apareció ahogado en una playa. El detective comienza la
 investigación en una playa de un pueblo de pescadores, la novela se inicia durante la
celebración de la noche de Iemanjá…

enlace al blog de narrativa policial:


https://archivosdelsur-narrativapolicial.blogspot.com.ar/2017/07/novela-extranos-en-la-noche-de-iemanja.html

cuento: Los primos - Araceli Otamendi

Nunca supe muy bien cuál fue el origen del parentesco, se empeñaron
en decirme a mi, "prima" y a Roberto "primo". Eramos vecinos desde hacía años.
Ellos eran un matrimonio solo. Nunca los visitaba nadie. El hombre
era gordo, demasiado gordo, la mujer también. De noche, a la hora de la comida
a través del pasillo se escuchaban risas, parecían alegres, pero eso sólo duró
algunos años. Seguramente veían algún programa de televisión.

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http://archivosdelsurnarrativa.blogspot.com.ar/2017/04/los-primos-araceli-otamendi.html

Piezas de Ajedrez - Araceli Otamendi

piezas de ajedrez encontradas en una vidriera - foto (c) Araceli Otamendi 

El poeta ciego escribe el poema, sabe que Dios mueve al jugador y éste la pieza.(*)
¿Qué juego de ajedrez traerá el nuevo año? ¿Dónde estarán los peones, dónde la reina?
¿Las torres? ¿el alfil? ¿caballo? ¿rey? ¿Qué juego nos depara la suerte? ¿piezas blancas, piezas negras?
El destino sabe - pero no lo dice - Dios sabe. ¿Qué niños con máscaras pintadas de colores
aparecen en la noche? ¿quiénes son?

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(*) "....Dios mueve al jugador y éste la pieza..." (del poema Ajedrez
de Jorge Luis Borges)

cuento: Campos de lluvia - Araceli Otamendi

Íbamos a mucha velocidad, él conducía. Primero por calles asfaltadas hasta salir de la ciudad, luego, el auto se desplazaba por la autopista, corría. Edificios, carteles llamativos, luminosos, luces encendidas en la neblina.
Un día de semana lleno de ocupaciones, de trabajos, obligaciones, llamadas telefónicas, mensajes, sms, timbres, personas, autos, colectivos, trenes, aviones, barcos, lanchas, ¡cuántas cosas! ocupaban nuestros días. Éramos jóvenes, muy jóvenes cuando salimos a la ruta, ¿a cuánta distancia estamos?
pregunté. Pero él, apurado por llegar a destino, aferrado al volante, no me escuchaba, entonces yo miraba a través de los vidrios del auto los terraplenes, el tren en las vías casi paralelas a la autopista, después cruzándose, con las caras de las personas, pasajeros asomados también contra los vidrios de las ventanillas. Eran caras ajenas, con la pereza despejada de los rostros que se disponían a llegar al trabajo. Ya era la media mañana.
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cuento: Recaló en Buenos Aires - Araceli Otamendi

 

                                         "Hay que ayudar al poeta"

                                                 Armando Buscarini

                                    

La tarde de un bochornoso 12 de febrero, de un año del siglo XXI, entré a un bar de la Avenida Paseo Colón. Había un sol rojo en el cielo y nubes blancas con formas de animales, hacía demasiado calor para andar por la calle. Me senté cerca de una ventana, y puse los tres libros que traía, en la mesa.
Uno de ellos, era de Armando Buscarini, el poeta bohemio y pobre que había
sido concebido en Buenos Aires, hijo de una mujer española que había venido a buscar suerte a esta ciudad y un marinero italiano de apellido Buscarini, al que jamás había vuelto a ver...

cuento Con la red - Araceli Otamendi

(Buenos Aires)

El cuento Con la red que escribí en los años ´80, fue publicado en:

Suplemento La Palabra, diario La Opinión de Rafaela, Provincia de Santa Fe - en su edición gráfica y en la web -, en la revista Literatura del mañana (Barcelona, España) y en la revista Litoral-e (México). Con mi agradecimiento a los editores de estos medios, publico aquí además del cuento la introducción que se publicó en Literatura del mañana:

　

lunes, 16 de noviembre de 2009
 　

Les presentamos el cuento "Con la red", de nuestra autora y colaboradora argentina, la escritora Araceli Otamendi. Este relato fue publicado en el Suplemento literario La Palabra, del diario La Opinión, de la Provincia de Santa Fe, hace ya algunos años, y representa -al menos para nosotros- uno de los mejores cuentos que nos han remitido a esta edición hasta la fecha.
.

En él, Otamendi, describe de forma portentosa, amena, rápida y sin rodeos expresivos de difícil entendimiento, aquello que los renacentistas admitieron otrora como el "beatus ille", el paraíso ideal donde el artista crea, exiliado del mundo terrenal, creando su cosmos perfecto. Sin embargo, ello no es posible en el cáotico y enjundioso mundo en que vive la protagonista. Un entorno exasperante que destruye toda posibilidad de recreación idílica, creando un impulso intermitente de ansiedad y ritmo frenético que tan solo tiene acceso vedado en el cerebro del personaje. Allí existe aún la calma, pero es inquieta, y dibuja una tenue sonrisa que, poco a poco no tardará en desaparecer.

　

Con la red

"Algunos tienen en la vida un gran sueño y no logran sostenerlo. Otros no tienen en la vida ningún sueño, y tampoco logran sostenerlo" Fernando Pessoa

Buenos Aires, 1986

Las once. Esta es mi hora. Es la hora que me gusta de la noche, que me atrae, que me atrapa. Ahora es la hora de escribir. El tren. Se llamará el tren. El teléfono ha dejado de sonar. Por suerte. El sonido es furioso, incesante, perturbador, insistente. No he querido atenderlo. No quiero saber por qué intentan hablar. O mejor sí, creo saberlo. Hablar a esta hora en que escribo, no, no quiero hablar. De noche, en esta ciudad maldita y amada, atrayente y perturbadora el silencio se hace de golpe. Cae una red suspendida del espacio y lo atrapa todo, el silencio es un come-ruidos-¡Qué palabra!- los devora, los tritura en su inmenso estómago, los deglute y es aprisionador. Los aprisiona y se lo agradezco porque gracias a él puedo escribir en mi computadora. ¿La realidad copia a la ficción? ¿La ficción copia a la realidad? ¿Qué sucede cuando las imágenes de los sueños parecen penetrar en lo real? ¿Se apoderan de ella? ¿Existe un espacio secreto entre la realidad y el sueño? ¿Hay en cada uno de nosotros un lugar para ese espacio? Ahora voy en un tren, inexplicablemente estoy ahí, pero lo acepto. Algunos hombres disfrazados, desfiguradas sus caras como máscaras viajan colgados de los estribos del último vagón. Afuera las hojas ocres, doradas y tenuemente rojas viajan en dirección contraria. Alguien, una voz secreta me dice al oido: tu punto de destino es Schumann. No conozco ninguna ciudad con ese nombre pero sí un compositor. Escuchá música clásica, clásica, clásica. En mis oídos resuenan esas palabras repetidas en la infancia. Un recuerdo infantil, lo desecho. Beethoven me parecía triste, odiaba su música, por suerte llegaron los Beatles. ¿Si mi destino fuera llegar a Schumann? ¿Qué quiere decir? El también se obsesionó con la literatura.

Si pudiera escribir de manera tan simple como los cálculos y fórmulas matemáticas donde apenas con algunos signos se puede expresar que el cuadrado de la hipotenusa es igual a la suma de los cuadrados de los catetos en el triángulo rectángulo sin decir todo esto, me acercaría a un estado parecido a la felicidad. Pero no, estoy llena de palabras, de significantes que desbordan a veces sin poder atraparlos. Palabras que hay que atrapar como esas pelotitas que saltan enloquecidas en un juego de parque de diversiones, a las que hay que atrapar con una red, a ver quién atrapa más, la gente aprieta los labios y trata de mantener firme el pulso, a ver quién atrapa más y el que gana es que logra reunir más cantidad. Yo quisiera ensartar la menor cantidad y así expresarlo todo.
Viajar en auto puede ser peligroso. No hay nada tan inofensivo como andar en auto por las calles del centro. Andar por andar sin ningún motivo especial. Vulgarmente se llama dar una vuelta. La tarde está pintada de gris. La ciudad se ha vuelto una paleta de grises, no tiene luces, no tiene brillo. Tres hombres vestidos con traje y corbata nos detienen.
leer más:

http://archivosdelsur-cuartopropio.blogspot.com.ar/2016/01/cuento-con-la-red.html

Cuarto propio: Publicaciones en revistas literarias en 2015

(Buenos Aires)

Las siguientes revistas literarias han publicado durante 2015 cuentos, poemas, relatos y ensayos
míos. A todos los medios, directoras y directores y columnistas que hicieron posible la publicación
¡muchas gracias!

http://archivosdelsur-cuartopropio.blogspot.com.ar/2016/01/publicaciones-en-revistas-literarias-en.html

cuento: A salvo - Araceli Otamendi

Paisaje rural (c) Araceli Otamendi





"Si el Sol se apartara de su curso, las Erinias lo perseguirían y castigarían"

Heráclito

　
"A las Erinias se les sacrificaban ovejas negras y libaciones de νηφάλια nêphalia, mezcla de miel y agua" **

Ahora, en la sala de espera antes de embarcarse en el vuelo 407 hacia un país de Europa, Zinia pensaba en los últimos días transcurridos en Buenos Aires. Ahora sí, estaba a salvo. ¿Acaso no sería una gran oportunidad ir a pasar las fiestas a otro lugar? Vivir, sí, vivir un poco. A salvo del trabajo que ya detestaba, con todas esas apariencias que tenía que sostener de la mañana a la noche, vistiéndose con esos vestidos de cocktail que más que nada la hacían parecer una modelo de una revista femenina, una sombra de lo que ella era en verdad. ¿Pero cuál verdad? ¿Acaso no había sentido desde hacía mucho que había que vivir de otra manera? Casi nadie sabía entre sus amistades que ella se iba, que no estaría en la ciudad cuando se escucharan

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http://archivosdelsurnarrativa.blogspot.com.ar/2015/12/a-salvo-araceli-otamendi.html

La carta de Gardel - novela (fragmento)

(Buenos Aires)

Un nuevo fragmento de la novela policial La carta de Gardel:

http://archivosdelsur-pciabsas.blogspot.com.ar/2015/09/la-carta-de-gardel-novela-fragmento_17.html

La carta de Gardel - novela (fragmento)

(Buenos Aires)

Un nuevo fragmento de la novela policial La carta de Gardel:

http://archivosdelsur-pciabsas.blogspot.com.ar/2015/09/la-carta-de-gardel-novela-fragmento.html

La carta de Gardel - novela - fragmento

(Buenos Aires)

Un nuevo fragmento de la novela La carta de Gardel en el blog de escritores de la Provincia de Buenos Aires:

http://archivosdelsur-pciabsas.blogspot.com.ar/2015/08/la-carta-de-gardel-novela-fragmento_26.html

La carta de Gardel - novela (fragmento)

(Buenos Aires)

Un nuevo fragmento de la novela policial La carta de Gardel:

http://archivosdelsur-pciabsas.blogspot.com.ar/2015/08/la-carta-de-gardel-novela-fragmento.html

La carta de Gardel - novela (fragmento)

(Buenos Aires)

Un nuevo fragmento de la novela policial La carta de Gardel, en el blog de escritores de la Provincia de Buenos Aires:

http://archivosdelsur-pciabsas.blogspot.com.ar/2015/06/la-carta-de-gardel-novela-fragmento.html

La carta de Gardel - novela (fragmento) - Araceli Otamendi

(Buenos Aires)

Un nuevo fragmento de la novela policial La carta de Gardel, en el blog de escritores de la Provincia de Buenos Aires:


http://archivosdelsur-pciabsas.blogspot.com.ar/2015/05/la-carta-de-gardel-novela-fragmento.html